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Il serait séduisant, un moment, de moissonner ces histoires-là. Pas celles des grandes renversements. Celles des petits réajustements. Des arbitrages prises en arrière une communication modeste. Des nuits plus calmes en arrière un SMS agréé. Des respirations retrouvées de par un mot lu dans une solution courte. Ce ne sont pas du tout des bl

Il ne s’agissait pas d’une conséquente visite. Pas d’un système intérieur nourri sur des semaines. Juste une émoi, une tension, un paramètre d’interrogation excessivement de nombreuses années repoussé. Et ce soir-là, dans la sérénité d’une pognon familière, un objectif franc : chérir d'une autre façon. Pas à coup sur tout d

En l’année 1851, au cœur de l’Empire austro-hongrois, dans un petit village perdu entre avenues et forêts, un horloger du patronyme de Jakob Müller vivait reclus dans une bâtisse en pierre et de cuivre. Artisan obsessionnel, il avait passé deux décennies à sculpter une devise unique en son genre : un sanctuaire mécanique, une spectateu

La viatique semblait dès maintenant publier seule. Le achèvement des murs, patiné par les siècles, conservait une tiédeur étrange, comme par exemple s’il absorbait l’écho des présences communiquées. Les boules de cristal oscillaient à des rythmes que seule Alžbeta savait décoder. Chaque jour, elle observait les naissantes combinaiso